Walking with Phil...

“Joe, please take me for a walk”.

He looked at me with his persuasive deep green eyes and that charming and dazzling smile he used to especially wear when he wanted to convince me to follow him. I could not - and would never try to - resist his plea. The invitation was the code especially created between ourselves to say things to each other without being too obvious.

As expected, he was lovelier than ever. I noticed, anyhow, just by looking at him, there was something else. I was too used to him not to sense that he wanted to tell me something serious and I could undoubtedly see that urge in his eyes. We walked together for a while, side by side. His charismatic and handsome features, allied to the energy he irradiated, made me feel younger and stronger, in spite of the age difference between us. I had the impression he was getting more mature every day that passed by.

When we were together, I believed someone actually liked me. If I was right or wrong it did not really matter. What mattered was how I felt inside… and I felt good. He had the power of turning my existence lighter and my problems smaller anyhow.

I was attracted by that sweet melancholy in his eyes, the easy and open way he’d give his heart away to love and the way he charmed my eyes… but what I valued with all my passion was the good times and laughter we shared when we were in each other’s company. His presence and friendship were what I treasured most in my life.

I still remember the day we first met. He was alone and quiet and had a heartbreaking look in his eyes. Feeling lonely myself, I studied his uneasiness for some time, then carefully walked up to him and asked if he was tired of something or simply feeling sad. He told me he was bored. I accepted that straightforward statement as a challenge. After some minutes of conversation, we were laughing together and I noticed he was relaxed and had forgotten about things that were making him feel the tedious minutes dragging around him like hours. We still chatted for a while before saying goodbye to each other as if we were long time friends.

Later on, when we gathered around again, he received me with a wonderful and warm grin, showing the affection I was not prepared yet to be introduced with. His eyes had a different sparkle and I felt a pinch in my stomach, warning my reason I was more involved with him and with that situation than I was supposed to be. Among many other things, I asked him what he liked doing. He told me he liked “to walk” and we laughed, when he noticed what the following sentence was. From that episode on we started to use that code when wanted to refer to physical contact.

He looked astonished, however, when I invited him to walk with me, not long afterwards. It was the natural path we would have to trail, but he was caught by surprise, anyway. We walked together some times. Every time we did, it was even better than the previous one.

We used to talk about many different things. From all about ourselves to the music we liked – we had so many things in common - similar tastes, lives alike - it was hard to believe. He told me once about a relationship with an older woman. I knew what he was going through, based on my own experience. 

So much in common…

I learned how to make him smile and also how to make him blush. His eyes would guide me through the darkness, but it was his smile which was light to my days. Seeing him was like sighting the powerful beam of the lighthouse standing proudly on the shore, after a turbulent night out in the darkest sea.

That day, however, when I set my eyes on him, I immediately detected a strange sadness - and impatience of a kind - in his eyes… something I had never seen before. His lips would not outline a smile to me, the thing I most adored to spot on his lovely and young face.

“What’s the matter, my sweet friend? Why are you so serious?” I asked him.

“I have big problems worrying me, Joe. I cannot simply pretend everything is OK and smile, when I am not at ease”.

He said nothing further than that. When I realized he did not want to tell me anything else, I said: “I understand, my dear”.

Understanding and being patient were two different things for me. Youth and patience do not go too well together, I knew it for sure, as I had been that young before he had. Serenity would only come up along with age and I was still struggling to get some.

I decided to leave it alone for the moment. Going for a walk would not work either, I knew. I did not ask anything else, neither did I insist on trying to have any other friendlier approach to the matter. He was lord of his life and problems and I respected that with all my appreciation.

Days would have passed until we’d see each other again and maybe he would tell me. From experience, I knew the so-called “big problems” could be either related to family, women and/or relationships or money. I was almost sure it was money, but chose to let it go quiet until the moment he would be ready to come back to me and tell me more.

Maybe time would soothe his pain away and bring rest to his wings - those little features he had on his back and wanted them to be bigger, as he confided to me one day.

As I suspected, money was the issue. He needed more than just wasting his precious time for low incomes as his ambitions were far higher. He stated clearly and categorically that was his problem and he would have to face it and sort it out by himself.

I admired him for being so determined to fight for what he wanted for his life and his future. For such a young man, he knew exactly where he wanted to be and had a clear idea on how to get there. Unfortunately for the sake of that mild relationship, he was prepared for a battle I could not be part of. With a serious look on his face he told me he would be leaving the soonest possible.

I was shaken by the unwelcome news but did not show any signal I would interfere in that decision. I felt, however, as if my soul was being pierced without any mercy by the sharp tip of an evil spear.

How would we be in contact after he was gone? He asked me to think of ways. I could not find many… just had a vague idea of how to and told him. He smiled.

“You're very clever, Joe. Very clever indeed... This is not over yet”, he said.

***

“You know music is my life.” 

That statement was far more serious than I expected it to be, so I asked him: 

“What song would you chose for a walk with me?” “

Ockap”, he said, “Between you and me”. 

When I asked him why, he said he did not know, but I assumed he just did not want to tell me what his heart was feeling at that moment, maybe on behalf of his self preservation.

I said: “if I had to choose a song to remind me of you it would be ‘My immortal’ by Evanescence - and you know why”.

He smiled softly, looked at me tenderly, put the song to play... and asked me, as if it were the most natural thing to be done: 

“Joe, shall we walk?”

How could I refuse to give in to his proposal, if minutes before I was weeping for the loss I was about to be forced to accept?

That time he tasted my emotions with hungry eyes. He looked at me as if he wanted to keep all he could in his memory from that very moment on. The only thing I could say was “stay with me, please”. I wanted to be there forever, indefinitely looking at him, making him a part of my secluded and warped life. My heart was broken again, but I resisted my tears. I looked at him for as long as I could. His body was a wonder I would no longer share the pleasure with. His poignant eyes would no longer be light to my days. His smile would no longer keep me away from distress. His wings would still be broad enough. His flight, however, was taking him away from me.

When I was left on my own, though, I cried for the loss and for the solitude I started to feel.

***

I was sitting at the edge of the bed staring at the angel who was lying in there, not far from where I was. He was a tiger with lion heart and angel wings. He moved slowly, stretched out, lazily opened his eyes and looked at me… smiling.

He then got up, came to my direction and rested his hands on my shoulders, kissing my head - lightly. The sensation I had was the touch of an angel’s wing on my head. I closed my eyes, feeling a tempest of my own tears drowning my busted soul.

Unacquainted of the battle I was fighting inside, he walked off on his way to the shower. I did not follow him, just watched the way he moved, so graciously in the room, like a beautiful and strong feline – sometimes tamed, sometimes wild - attracting my attention like a magnet. As if noticing my eyes on his back, he turned his head around and smiled again.

Oh, God! That gorgeous grin of his… I could stare at his joyful face for the rest of my days… and he was fully aware of that.

I am not good at farewells, I recognize it. Before my emotions were deeper into sorrow and misery, I stood up, put my clothes back on and left to the door. Saying goodbye would be the worst thing to do, as I knew I could never release him from my grip if I did. All I wanted was to be his… and that would not be possible any more.

Before leaving for good I stopped, listening to the sound of the running water coming from the bathroom. The image he was washing the last traces of my presence from his life, came to my mind, anticipating the nostalgia of future times, as a gloomy shadow crossed my spirit. I, before inevitably closing that door behind me, heard him say the words that still keep on echoing in my ears.

“It is not over yet, Joe. I will be waiting for you”.

Holding the door knob in my cold hand, I bit my lower lip and shut my eyes, taking a deep breath. He knew very well how to tease me and how to catch me. My passion was overflowing in devoted tears when I whispered, more to myself than to be really heard: 

“I love you, my angel. Never forget that”.

I dropped the apartment keys on top of the table at the entrance, feeling shuddered and entirely distraught inside. At that very moment I was leaving pieces of my shattered heart right there, aside of the keys. 

Then I pulled the door behind my back and walked away decided not to look back ever again.

Toques...

Essa canção que toca

E que me toca,

Com seu toque de veludo,

De lixa

E de navalha,

Me faz lembrar de ti,

Me arranha o coração,

Mas me acalma a alma,

Fazendo de mim

Um misto de incoerências,

Que lutam

Para sobreviver,

Em harmonia

De notas e cores,

Na tela antes intacta,

Que era minha emoção.

Joy

Have you ever felt

Like being

The joy

Of someone else’s days?

The one

Who would be

Able to bring

Soothing relief

To a broken heart,

An open smile

To a sad face

And amusement

To empty eyes?

Have you ever felt

Happy

For the joy

Of your loved one

Being changed

Into your own,

By the simplicity

Of a charming

And open grin?

Have you ever loved

Someone else

So much

That you forgot

To be any important

To your own self?

If you had ever,

Then you would know

How I feel

At this very moment…

Canções

O que tu fazes

Quando ouves as canções

Que mexem contigo?

Tua emoção te assalta

No meio do dia

Ou da noite

E perdes o controle

Sobre tua razão?

Tuas vontades te desobedecem,

Quando pensas que estás no meio

De uma tempestade

De sentimentos adversos,

Que nem sequer consegues

Compreender?

Teu olhar se perde

Na distância,

Quando imaginas

O que ainda virá

E quando recordas

O que já foi?

Tuas memórias se avivam

Como se estivesses revivendo,

No presente,

As emoções passadas?

E por quereres esquecer,

Recordas os momentos

Com a mesma nitidez

De tempos atrás,

Quando procuravas ser feliz,

Sem saber que já o eras?

Teu coração se estilhaça,

Como se nunca mais

Fosses conseguir voltar

Ao normal?

Sentes, na alma,

Toda a angústia

Do improvável

E do impossível?

E teu peito arde

Em agonia,

Quando tuas forças

Querem se esvair

Por teus olhos?

E eles também se enchem

De lágrimas?

E choras?

Seguras o choro…

Ou deságuas

Em rios,

Que correm

Para um mar

De consolo?

Ou na euforia

Do teu coração,

Danças,

Num enorme frenesi,

Que te tira os pés

Do chão

E te faz

Sentir como pura criança

Como se nada mais importasse?

E por seres assim,

Te satisfazes com o ritmo

E a música somente,

Como se a vida

Fosse, nada mais,

Nada menos,

Que uma grande…

Longa…

E linda canção?

The Strong Word

When I said I loved you

You said love is

Such a strong word

No other has used before

When referred to you…

I noticed

Your candid eyes

Became serious

And that lovely smile

Flew away

From your face,

Leaving a shadow

That did not fit you well.

I told you not to be frightened

By what you felt

In your heart

And soul

Because I was not

Afraid at all.

I told you I could not miss

Any opportunities

In life

For fear of saying

What I felt

To the special ones

I cared for.

I did not ask you

To love me in return

Because it was not fair

To ask such a thing

From a unique friend

Like you.

I love you

For what you are,

Essentially,

But mostly

-And more importantly-

For what I turn out

To be

When I am with you.

A - Deus

Quando dissemos adeus

E meu coração apertou,

Meus olhos inundaram

E minha voz faltou,

Minha alma te acompanhou,

Por horas intermináveis,

Pelo mundo afora.

Meu coração recusou-se

A desistir

De te procurar

Em cada detalhe

- Pequeno -

Da minha vida,

Todavia.

Quando eu te disse adeus,

Porque não conseguia mais

Sofrer com tua ausência,

Entreguei minha tristeza

A - Deus,

Para que Ele consolasse

Meu espírito

E te desse a paz da distância

E a esperança

De um dia,

Quem sabe,

Nos encontrarmos,

Pelo menos,

Uma vez mais…

Em Olhos de Mar

A mulher, sentada sobre a grande rocha à beira mar, parecia alheia ao tempo e ao espaço à sua volta. Seu corpo miúdo e bem formado, escondia a verdadeira idade, enquanto seu rosto de menina amadurecida trazia pequenos vestígios de uma vida melancólica, marcados na testa e em volta dos olhos. O vento da tarde brincava com as madeixas de seus cabelos loiros, enquanto os pensamentos vinham e iam, como as ondas a arrastar-se sobre as areias à sua volta. Em seus inquietos e cristalinos olhos, perdidos na distância, onde o horizonte confunde o céu com o oceano, as lembranças iam-se alternando, aleatoriamente, sem critério algum. Ela se deixava levar, sem considerar a dor que sua alma já suportara, ou as velhas cicatrizes deixadas por acontecimentos de outros tempos. Por que razão vinha o presente trazer, cruelmente, o passado de volta, como um cadáver despejado aos seus pés, trazido por um mar de memórias?

- Qual é a sua idade?

A pergunta não era somente retórica. O rapaz, de pé atrás do balcão do bar, mostrava uma certa inquietação perante a mulher dez anos mais velha que ele e que agora inquiria-o, com uma naturalidade que ele não possuía.

- Dezoito. Por que a pergunta?

Ele se colocara na defensiva. Os cabelos cacheados, de um castanho claro, emolduravam-lhe a face angulosa. Ela percebeu que ele trazia uma melancolia no olhar, que não desaparecia quando sorria.

- Você parece tão jovem, entretanto suas poesias parecem ser escritas por uma pessoa que já passou por tanta coisa na vida…

A frase, assim colocada, fê-lo sentir-se desconfortável. Aquela mulher pisava uma linha que ninguém havia sequer chegado perto, antes dela. Ele não costumava falar de si próprio. A escrita era seu ponto de fuga – invisível - na paisagem desenhada pelos dedos da vida, que mal começara a se descortinar, perante aqueles inexperientes olhos, de um verde musgo semi-escondido por detrás da quase reticulada flor de renda castanha. Não comentou a resposta, apenas baixou o olhar. Ela sorriu levemente, a pensar naquela timidez, como uma característica que o fazia encantador, a seu ver.

- Me dê a sua mão, aqui.

Ele não pensou, apenas estendeu a mão, que ela segurou firmemente, enquanto dava um longo e profundo suspiro, fechando os olhos ao mesmo tempo. A mão dela era pequena, delicada, morna e macia. A dele era fria, grande, com dedos longos e fortes, mas não chegava a ser áspera. Ele sentiu-se incomodado. Puxou a mão com delicadeza, para não magoá-la. Ela apenas riu, divertindo-se com a atitude desajeitada dele.

***

As intermináveis tardes mornas de Outono passaram a ser amenizadas pelas visitas constantes, nas horas mais quietas, acendendo uma pequena chama de conforto no peito do rapaz. Ele, que nunca havia se sentido especial, ansiava por aqueles encontros casualmente intencionais. Ela tinha o propósito de surpreendê-lo, mudar alguma coisa naquela aparência verde e despreparada, moldá-lo como Pigmalião havia feito ao mármore, para amar sua criação, quando esta estivesse pronta. A vida, propriamente dita, viria em seguida, em resposta aos caprichos do destino.

***

- Será que ele saberá o que fazer? É apenas uma criança…

Ante a pergunta e a observação da amiga, assumia que a natureza tomaria seu próprio curso, se fosse necessário.

- Se não souber, depois que estiver lá, não há mais volta…

Há uma parte animal em todo ser humano – o instinto não falha, quando a razão é legada a segundo plano. As reacções do corpo não mentem jamais e ela contava com essa verdade universal. O melhor, mal sabia ela… assim como o pior… ainda estava por vir. Que raízes seriam profundas o suficiente para aguentar as ventanias que viriam a seguir?

***

Poucos dias depois, observava a maneira meio desastrada com que ele abria, com dedos trémulos, o presente que havia-lhe entregado. Dentro do pequeno pacote, uma caneta dourada, com o nome dele gravado, deixou-o completamente sem acção. Com um rubor autêntico, aquecendo-lhe a face, só soube dizer obrigado e mordeu o lábio inferior, o gesto que a fazia estremecer. Ela desejou beijar aquela boca de lábios bem desenhados, mas conteve-se na ocasião.

- É para escrever os poemas. Uma caneta digna da beleza de sua emoção.

Ela usava o pronome “você” com precisão e destreza, mostrando afinidade com a língua, bem e correctamente usada. Mantinha o coloquial fora do seu linguajar habitual, não por arrogância, mas por índole. Quanta coisa o jovem ainda tinha que aprender da vida, para se aproximar da experiência e da sabedoria daquela mulher?

***

Sabendo onde o rapaz guardava o caderno de poesias, ela ia, ávida, em busca de sinais deixados, intencionalmente. Muitas vezes deixava mensagens escritas para que ele as lesse quando chegasse da universidade. Um longo poema, feito especialmente, foi presenteado com uma marca de batom, deixada enquanto estava ausente de casa. Naquele, ele abria um mundo novo, mostrando-se amadurecido e preparado, lançando um convite, irrecusável - embora velado - ao desconhecido. Ao ver a marca no papel, sorriu. Tinha ficado reticente se deveria mostrar, abertamente, aqueles versos, mas a vida - ou parte dela - se encarregou de fazer a sua parte. Ele se perguntava se os deuses estariam ao seu lado…

***

A ruela por trás do horto estava deserta, excepto pelo casal sentado sob a sombra de uma grande árvore. A luz do sol caía sobre as folhas que atapetavam o chão, pintando de luz e cor a amena tarde de Outono. A mulher beijou as mãos pálidas e frias do rapaz, que pendeu a cabeça sobre a dela, para surpresa da mesma. Ele fechara os olhos e cheirava-lhe os cabelos louros, pela primeira vez, desde que se viam, há meses. Enquanto sempre havia sido cuidadoso, ela havia sido ousada, mas desta vez, ela quem fora surpreendida. Os dedos entrelaçados, o ar sério e verosimilmente preocupado, no rosto juvenil, fizeram-na estremecer, quando ele mordeu, como de costume, o lábio inferior. Ela não resistiu e aproximou-se, com cuidado, para que ele não fugisse do que parecia inevitável. Aquele contacto tinha um sabor insólito. Era a aventura, o proibido e um estranho prazer, juntos num mesmo pacote. Os lábios dele, macios, tocaram os dela, devagar e suavemente. Apesar de tudo que já vira e experimentara, ela não estava preparada para aquilo. O beijo fora suave, como a sensação da seda na pele nua. Ele não era um aprendiz, de forma nenhuma, concluiu a mulher que quis abandonar-se ao momento e avançar com ardor, mas ele pediu-lhe calma. Queria senti-la, completamente, vagarosamente, detalhadamente. Foi então que ela compreendeu que um aprendiz pode tornar-se um mestre, desde que tenha as ferramentas necessárias.

***

Na penumbra do quarto, o contacto entre os corpos confundia as sombras, em nuances de luz, cores, volumes e sons. Ela estava certa. A natureza sabia levar seu próprio curso. Ela conduzia, ele seguia. Ela se entregava, ele tomava. Ela ousava, ele controlava. Ela aprendia a se deixar levar e ele a levar. Quem era mestre e quem era aprendiz, naquela hora, não importava. O que importava era estar ali, naquele momento, com aquele menino que se tornava homem, colado à pele dela, como uma tatuagem, que bebia dela como se tivesse sede, que cruzava a fronteira do mundo dela, como se fosse parte do mesmo corpo que possuía. Deixaram-se arrastar pelas ondas que iam e vinham, como no movimento incessante e harmonioso do mar sobre as areias da praia. E ela explodiu, como se as cores fossem todas graduações de vermelho, levando-a a gritar, um grito que ficou abafado pela boca quente do amante. Ele, por sua vez, sentiu-se envolvido por uma onda de calor, que lhe subia pelo corpo, despertando sensações que desconhecia, enquanto ia e vinha, devagar, provocando reacções descontroladas na mulher sob o corpo dele. Quando sentiu seu próprio corpo lançar-se para dentro de um mundo que apenas começara a conhecer, abraçou-se a ela, como se fosse um náufrago agarrando-se à sua tábua de salvação… e chorou. Ela entrelaçou-se ao corpo do menino-homem e chorou junto com ele. A obra ganhava vida, surpreendendo o artista, no melhor estilo da mitologia grega. Ficaram ali, como se fossem um só corpo, na meia-luz do quarto, até o mundo despertar, outra vez, chamando-os para vida que os esperava lá fora. Era a realidade a roubar-lhes a fantasia que acabara de os envolver em sua ténue teia de prata.

Diz-se que a teoria do yin-yang é mais verdadeira que se possa controlar, conscientemente. Para tudo existe um equilíbrio. Para todo mal há um bem; para toda dor, um prazer … e vice-versa… Quantas almas um homem deve possuir, até que lhe roubem toda a esperança? Quantos sonhos serão extirpados à realidade, pela crueldade acre da perfídia? Que ardis se escondem por trás das supostas boas intenções?

***

- Não posso aceitar isso, de jeito nenhum. Eu tenho que me explicar.

A mulher tentava apegar-se à coerência e aos pequenos vestígios de esperança que a notícia, trazida pelo rapaz, ainda deixava aceitar. Era o fim de um sonho que mal começara a acontecer. Por que razão deveria abrir mão da pequena conquista, que se tornara sua única loucura? Há quanto tempo ela não se sentia tão viva? E, agora…

- Por favor, não vá se explicar. Vai ser pior. Não quero que sejas atacada, como eu fui. Não pense que foi fácil ter a família inteira reunida, me agredindo e condenando… As evidências estavam à mostra, na folha de papel com a marca de batom e no bilhete que eu não joguei fora, por prezar tanto a sinceridade da tua emoção. Não temos outra saída. Foi-me dado um ultimato. Temos que por um fim a este caso. Nós sabíamos que isto iria acontecer, mais cedo ou mais tarde. Só não achamos que seria tão cedo. Sei que não é justo, mas não vejo outra alternativa. Temos que nos afastar, antes que seja tarde demais.

Ele tentava ser racional e manter os pés firmes no chão, embora seu coração estivesse estraçalhado. Já era tarde demais e ele sabia. A emoção havia sido relegada a segundo plano, depois da tal reunião, quando sua voz não havia sequer sido ouvida, nem suas razões - se é que havia alguma - consideradas. Nem toda a verdade fora contada, para poupar a mulher de maiores transtornos. Nem tudo que ouviu, ele contou. Ele estaria sendo vigiado de perto e lembrado, em cada oportunidade que aparecesse, das consequências de sua irresponsabilidade, por um bom tempo. Ela jamais saberia nem este, nem mais detalhes.

Ele manteve-se sério e irredutível entre o o que sentia e queria e o que devia ser feito. Ou resistia firmemente ou jogaria tudo para o alto, enfrentando uma guerra que não estaria preparado para vencer, tanto por inabilidade quanto por imaturidade. Sua vontade era abraçar, beijar e proteger a mulher, talvez até morrer por aquela, cujos olhos marejavam com um misto de ódio, decepção e impotência, face à realidade que lhe jogava contra uma parede tão sólida quanto o que sentia. Ele sabia, porém, que os alicerces daquela relação rompiam-se, naquele momento, por falta de uma estrutura consistente para sustentar o peso do futuro e da responsabilidade. Por dentro, sentia o punhal afiado e perverso do destino a dilacerar-lhe, profundamente, com seu corte certeiro e cruel. Um golpe cujas consequências seriam lembradas para todo o sempre. Uma cicatriz profunda demais a marcar eternamente a alma despreparada de um homem, que mal desabrochara para vida e que nunca mais seria o mesmo.

A mulher não conseguia ouvir o discurso com a razão, mas com a emoção. Sentia-se decepcionada, traída, revoltada e só. Sentia que ele entregara os pontos muito cedo e sem luta. Quão frágil era a linha que separava a coragem do medo, ou o amor do ódio…

***

- Mãe!

Os pensamentos da mulher esvanecem com o presente trazendo-a de volta à realidade. Virou-se para onde o menino de cabelos castanho-claros e olhos verdes vinha, desceu da rocha onde se encontrava e foi ao encontro do filho que a chamava. Os cachos que decoravam a face angulosa do menino, dançavam ao vento da tarde, enquanto ele corria de encontro à mãe. Ela abraça-o, beija-lhe a cabeça e saem pela praia, a caminhar sem dizer nada. Havia um entendimento entre eles, que não precisava de palavras. Estas seriam desnecessárias naquele momento e em qualquer outro. Existem segredos que, para permanecerem ocultos, devem ser completamente enterrados em algum lugar secreto da alma… terna e eternamente.

Ela sabia que o tempo (sempre) cura as feridas, mas não apaga as cicatrizes jamais.

Simbiose

Às vezes, ele me olha fixamente, me abraça, me beija e conversa comigo, mesmo sabendo que a minha mente funciona muito diferente da dele.

Nossa relação é de cumplicidade, quase uma simbiose. Ele depende da minha companhia, eu dependo dele para sobreviver, embora creia que em estado selvagem - eu nasci em África, afinal - eu possa me virar bem. Ele cuida de mim e eu velo por ele. Eu sei quando ele está para chegar em casa. Sinto a sua presença, apenas por instinto. Ele conhece meus passos, sente quando estou por perto e me faz as vontades. Sabe quando eu entro no quarto, à noite, para pedir um “cheiro”na cabeça e deitar-me ao seu lado. Só faço isso depois de dar uma boa vistoria na casa, pois ele só fecha as portas e apaga as luzes. Alguém tem que cuidar de tudo por aqui, com mais responsabilidade.

Aprendi a lidar com ele e ele aprendeu a ler minha linguagem. Eu tenho necessidade de saber onde se encontra, para garantir que não vou ficar só, mas também tenho necessidade de sossego, no que sou respeitado, normalmente.

Gosto de música, mas nem de tudo que se ouve nesta casa. Ele conhece meu gosto e fez uma selecção especial para me tranquilizar. Costumamos ter nosso espaço e tempo exclusivos para isso, de vez em quando. Aos domingos à noite, especialmente, enquanto ele passa as roupas a ferro, deito-me por perto, ouvindo aquelas músicas mais calmas, em silêncio, até que termine sua tarefa e chegue a hora de nos recolhermos.

Ele pensa que eu pertenço a ele, mas no fundo, sabe que é o contrário. Quando me chama pelo nome, eu venho correndo em resposta, porque sei que, de alguma forma, ou precisa de mim ou vai dar-me algo para comer. Às vezes é puro “dengo”, mas eu gosto. Quando me despenteia, estragando o trabalhão que levei horas fazendo, eu me irrito e volto a me pentear.

Quase não brigamos, mas quando eu estou de mau humor e o ataco, ele fica chateado e me dá broncas, mas estas não são muito sérias. Somente quando eu fujo pela varanda e entro na casa do vizinho é que ele fica, mesmo, muito irritado e me põe de castigo. O castigo é greve de fala e de atenção. Fico incomodado quando ele faz estas greves. Tento de tudo para que ele me desculpe e para que aquilo dure pouco tempo, mas ele é turrão, quase tão teimoso quanto eu. Eu sei que ele sofre com isso, também, porque me diz, quando pede desculpas e fazemos as pazes.

Quando quero algo, sou insistente. A maioria das vezes percebo que ele cede, depois de algum tempo. As restrições estão relacionadas com minhas idas ao corredor e escadas e, também, ao barulho na frente das portas dos vizinhos.

Ele reconhece minhas vocalizações, quase sempre, sem erro. Algumas vezes tenho que ser mais óbvio, pois ele anda meio distraído.

Não gosto quando fica horas na frente do computador e me dá menos atenção que estou habituado a receber, mas na maioria das vezes ele pára e me dá alguma.

Somos independentes em termos de relacionamentos com outros, mas somos muito apegados entre nós. Sei que ele fala muito a meu respeito. Deve ser por gostar tanto de mim. Eu dou-lhe atenção quando quero ou quando vejo que está precisando. Ele sempre está pronto para me dar atenção, mesmo quando quero ficar sozinho. Gosto quando ele me escova a cabeça e o corpo, deita sua cabeça sobre a minha, ou quando me pega no colo e me abraça ao chegar em casa. Gosto de deitar sobre a sua barriga, enquanto ouvimos música, deitados no sofá. Eu, então, recito meu “mantra”, num ronronar contínuo, que lhe abranda as preocupações e o faz cochilar. Isto também me acalma e atenua minhas tensões.

Eu associo palavras que ele usa, com minhas atitudes. Sei quando me chama pelo nome, quando menciona a palavra comida, associei o convite ”vamos tomar café?” a ganhar uma colherada de iogurte, e sei quando me chama para deitar e dormir. Meus horários e minhas rotinas são evidentes e as dele também. Eu não gosto de ver as coisas fora do lugar e me acostumei com aquela sua mania de organização.

Eu sou um sénior agora. Ele se deu conta disso, quando conversou comigo hoje. Sei que faz pouco sentido ter expectativas que vou viver tanto quanto ele, mas percebi que chorou quando falou sobre isto. Aliás, tem chorado bastante ultimamente. Às vezes me pede desculpas, por parecer estúpido. Eu olho nos seus olhos e espero até que a coerência volte e ele me diga que está bem. Não sei se compreendo o que se passa, mas mesmo assim, mostro que estou ali para o que der e vier, se for necessário. E ele parece contentar-se com isso. Eu gosto quando me olha com afecto, o que é quase sempre. Me faz sentir amado, mimado e especial. Eu sei que ele gosta da minha atenção e minhas demonstrações de carinho, porque se diverte com isso.

Ele ri. Ele sempre ri. Às vezes apronto alguma, só para ouvir a gargalhada dele. Os vizinhos devem pensar que é louco, mas não o vejo muito preocupado com isso.

Minha vida é bem tranquila. Não tenho acessos de ciúme, pois não tenho motivos para isso, por enquanto. Mas minha veia possessiva é bem acentuada e lembro bem que já mostrei quem pertence a quem, quando tive que o fazer. Ele está dentro do meu domínio, portanto me pertence... e ponto final! Nem que eu o tenha que "marcar" como parte do meu território!!!

Bom, agora que já lambi meu pelo todo, vou-me deitar e tirar uma soneca sobre o meu tapete favorito. Minha barriga está cheia e vejo que ele está ocupado no computador. Minhas músicas favoritas estão tocando e vou relaxar um pouco, até a hora de ser chamado para escovar os dentes e ir para a cama, nossa rotina nocturna, que eu controlo com maestria. Amanhã sei que vou ganhar meu carinho habitual e minha dose de atum, que eu adoro comer quando ele está em casa, na hora do jantar… a não ser que faça um bom peixinho assado e divida comigo… Hummm… O amanhã promete!

Ah, antes que esqueça: meu nome é Tiger…
                                                                                                                                    

The Smiling Game

I walked along
The frenzied streets
Of life,
Not fully aware
That behind a pair
Of amazing shy
And inquisitive eyes
And perfectly-designed lips,
-Decorating lovely features -
There was such a spark,
Which could ignite
A flame inside my chest
And my mind.
But then you smiled…
I was caught
In the middle
Of a million
Swirling emotions,
Like a fallen leaf
-Dragged around
By the winter wind-
And felt like
All lights were
Switched on
In front of my eyes,
Turning an ordinary day
Into a special one
For my unprepared
And skimpy heart.
You noticed
-Immediately -
I was mesmerized
By the sweetness
Of what that grin
Of yours
Could bring into my life
And decided to play
My game,
So you suddenly
Looked at me…
…And smiled again…
I felt so weightless
And so emotionally
Magnetized by you
That I asked myself:
If this is just a game,
Why do I have
Such a pleasure
Playing it?

Páginas

E toda manhã
Sou uma página
Em branco,
Sendo escrita
Aos poucos,
Com a tinta indelével
Do destino,
Para ser virada,
Novamente,
Na manhã seguinte,
Sem perder as minúcias
Dos registros deixados
Na passagem anterior.
E toda manhã
Sou uma página
Em branco,
Sendo pintada
Com palavras
De vida,
E garatujas
De verdade,
Em aquarelas,
De cores suaves
- Mas firmes -
Trazendo a nitidez
Com a distância
E a beleza
Da técnica,
Com a observação
Detalhada
De cada momento.
Um dia,
Ao folhear as laudas
Já escritas,
Buscando lições
Aprendidas
E memórias
Deixadas
Com carinho,
Verei, apenas,
A beleza deixada
Pelas emoções
Que vivi
Com intensidade
E os arabescos
De sentimentos diversos,
A decorar,
Com esmero,
As páginas repletas
De boas recordações.

Whispers

Your body
Is a temptation
I don´t mind to indulge
Myself into.
I surrender to desire
And lust
Giving myself up
To the beauty
Of your lovely features
And the sweetness
On the tender contact
Of your fingertips
Making their way,
Carefully,
All along my skin
And taking me
-Smoothly-
To unfamiliar places.
Your lovely smile,
This charming melancholy
In your mystifying eyes
And your sweet voice,
Whispering in my ears,
Words I would not dare
To speak out loud,
Bring me sensations
Which are brand new to me,
But they remind me
This feeling is surely
An old friend of mine.

Hidden Track

You came into my days
-Slowly and tenderly -
When the silence
And the emptiness
That surrounded me
Shaped a shield
Around my splintered soul.
You threw my balance
Into a turmoil
Like the unexpected surprise
Of a hidden track,
After a sequence
Of innumerous,
-Already lovely-
Pleasant-sounding songs.
You touched my heart
With your gorgeous smile
And the tenderness
Of this tricky sadness
In your eyes
Allied to your feline,
Moving grace,
Filled me up
With dreams
Of affection and yearn.
And when that song
Was over
And silence was back
To my ears
-And my spirit-,
I switched it on
Once more
And played it over
And over again,
Until my heart
Settled down
With the sweetness
Of your sound and rhythm
And I gently fell asleep
In your arms,
Taking advantage of
The charming harmony
Of your poignant
And warm embrace.

And You Dance...

You like white wine,
Poetry
And good music...
You have your dreams,
Your fears
And your joys...
Your smile is light
To my days
And your eyes,
Like dark beads,
Carry the beam
Of the stars,
Into the night.
And you dance…
And when you dance,
Your heart becomes one
With the music
And your body becomes one
With the light...
And my eyes,
Hypnotized by the movements,
Hope I had wings,
So I, too,
Could fly…
When I watch
Your body,
Floating in the air,
I almost think
I’m in ecstasy,
For this bird
Has broad wings
And flies…
And when you wide open
Your arms
On stage,
I think of angels
In heaven,
Cannot hold myself,
Get emotional
And cry…

Obrigado...

Obrigado por não me ouvires,

Por não me responderes,

Por não dares, a mim,

O valor que eu dou a ti,

Porque somente assim eu me torno

Mais consciente

Das minhas próprias necessidades.

Obrigado por me deixares lutar

Sozinho,

Este conflito,

Sem fim,

Porque, somente assim, sinto

Meu espírito fortalecido

E me torno um lutador

Tenaz e incansável.

Obrigado por me abandonares

À minha própria sorte,

Pois, somente assim, procuro

Encontrar meu caminho,

Mesmo quando me sinto perdido.

Obrigado por seres quem tu és,

Porque assim eu tento

Ser sempre melhor,

Mesmo que não me vejas

Como tal.

Obrigado pelas noites mal dormidas

E pelos sonhos

Que não se realizam,

Porque, somente assim, desejo

Que a vida seja mais generosa

Que meus despojados sonhos.

Obrigado pela falta de contacto,

E pelo árido vazio que deixas

Em minha alma deserta,

Pois somente assim busco inspiração

Na tua ausência

E na austeridade do teu coração.

Obrigado pela amizade

Que não me dispões,

Pois é graças à ela

Que eu crio um mundo,

Onde a poesia

É minha maior força.

Obrigado,

Porque tu és a causa

Do amor à vida

Que hoje eu tenho,

E porque sem ti,

Meu coração seria duro

E insensível

E a vida, sem beleza.

Obrigado, porque sem as lágrimas

Que orvalham minhas manhãs,

A música seria vazia

E as cores, absolutamente desbotadas.

Obrigado pela distância

Que manténs de mim,

Porque somente assim

Eu me sinto tão próximo

Da tua alma de criança,

Que não aceita o carinho

Que eu tenho guardado

Para te dar.

Obrigado por me deixares viver

Sem a tua presença,

Porque somente assim eu consigo

Amar tanto

O meu simples viver…

A Máquina

Eu dirigia, já há horas, por uma estrada poeirenta, no meio de uma grande plantação. O sol ainda estava alto no céu e me batia no rosto, naquela tarde de Outono. A visão do vento a brincar com as folhas verdes do enorme milharal, que se estendia por quilómetros, me faziam sentir saudade de tempos de outrora, mas eu não sabia exactamente o porquê.

Depois de muitos quilómetros de estrada deserta, vi uma encruzilhada. Desacelerei e parei, procurando alguma placa, que me mostrasse onde me encontrava e quão distante poderia estar de outro destino qualquer. Não havia nenhuma indicação, nenhum sinal de trânsito à vista. Em dúvida, sempre uso a mesma táctica: virar à direita. (If right is right, left must be wrong…)

Logo à frente, avistei uma pequena propriedade. Parei e saltei do carro, para tentar obter informações. Tudo estava quieto e deserto. O vento batia na porta falsa da casa de madeira, que abria e fechava contra o batente. Entrei e vi a casa vazia, com as janelas abertas. As velhas cortinas esvoaçavam, como se dançassem, embaladas pela brisa vespertina. Meu olho captou alguma coisa em um canto e eu, instintivamente, virei-me naquela direcção.

Quase invisível, na penumbra, um par de olhos me observava. Aproximei-me com cuidado e vi que era apenas um menininho de uns seis anos - não mais que isso. Os cabelos cacheados, de um castanho muito claro, caíam-lhe pela testa, quase escondendo os olhos esverdeados, que eu via brilhar na meia-luz.

- O que fazes aqui? Estás sozinho? - Eu perguntava, com cuidado, para não assustar a criança.

Estendi-lhe a mão, num esforço meio desajeitado de mostrar que não ia machucá-lo. Ele saiu do cantinho e veio na minha direcção. Olhou-me como se desacreditasse que eu estivesse ali, na frente dele.

- Estás sozinho aqui? - Eu repetia a pergunta, tentando compreender o que se passava.

Ele ainda parecia desconfiado. Mesmo assim, concordou, com um movimento de cabeça.

- Onde estão os outros?

- Não tem mais ninguém aqui. Estão todos mortos. Eles foram pegos pela “máquina de exterminar gente”.

- Como? E por que tu não tiveste a mesma “sorte”?

Ele franziu o cenho, como se começasse a perder a paciência com minhas perguntas. Mas, uma sombra passou pela sua face. Sem responder directamente, ele olhou-me, com condescendência, estendeu um franzino braço e mostrou-me uma grande cicatriz em forma de meia lua.

Eu sorri um sorriso triste e estendi a mão, mais uma vez, tentando mostrar-lhe que podia confiar em mim. Ele aceitou a oferta, colocando a sua pequena mão na palma da minha. Foi então que olhou por cima dos meus ombros, com uma expressão de assombro estampada na face. Com um puxão, desvencilhou-se da minha mão e correu para fora, ao mesmo tempo que um som metálico cortava o ar atrás de mim. Uma fracção de segundo depois, senti uma pontada de dor atravessar meu corpo.

Passei a mão, instintivamente, no peito e pareceu-me que uma ponta muito fina de uma lâmina curva saía dali. Senti um puxão no corpo e penso ter caído de costas, em câmara lenta. Meus olhos não viram mais nada, pois uma escuridão cobriu-me a visão, quase que imediatamente.

Não sei quanto tempo passou. Ainda meio atordoado e sentindo um peso no peito, abri minhas pálpebras lentamente e vi aqueles grandes e esverdeados olhos, bem perto do meu rosto. Uma dor aguda e constante perfurava meu peito.

Com as duas mãos, levantando-o delicadamente, retirei o corpo e as patas do invulgar felino, que havia estado em cima de mim, afastando, ao mesmo tempo, uma afiada unha que me penetrava a pele. Gemi, tentando me levantar, mas tive dificuldade. Eu me sentia enfraquecido.

O gato se afastou, num flash ruivo, como se fugisse de mim ou tivesse encontrado outro ponto de interesse.

Examinando o ambiente à minha volta, percebi que ainda estava dentro da casa. A luz, que entrava pela janela, era ténue e me mostrava que já era tarde. O vento movia as cortinas, delicadamente.

Ao olhar para a porta, vi o menino a me observar, inexpressivamente, com o gato ao seu lado. Estendi o braço naquela direcção, mas ele não se moveu. Julgando que o pequeno estivesse em choque, tentei retirar o telefone do bolso da calça e discar o número da emergência.

De repente o chão começou a vibrar fortemente. Entre surpreso e apavorado, deixei o aparelho cair da minha mão. O gato pulou para fora da casa. A sonolência desapareceu de imediato dos meus olhos, que esgazeados, procuraram reciprocidade no rosto do menino. Não foi espanto que eu vi naquele olhar, porém. Foi um misto de indiferença e, para minha surpresa, um ar de divertimento.

Dizem que as grandes verdades nos atingem, frontalmente, no final. Foi então que compreendi, segundos antes do golpe definitivo e fatal. O quase imperceptível sorrisinho de satisfação, na face angelical dele, revelou-me tudo, sem que precisasse dizer nada…


Na sala dos arquivos telefónicos do número da Emergência, os especialistas ouviam, com cuidado, a gravação incomum. O ruído metálico - como de uma estranha máquina - antecedia um grito abafado de dor, seguido de longos minutos de um silêncio profundamente sufocante. O técnico já ia desistindo de obter mais alguma coisa, quando ouviu, ao fundo, um outro som, mais assustador ainda: aquilo teria sido uma gargalhada de criança, seguida de um - “vem, Ginger” - e de um miado curto?

Safiras

Trazes,

No olhar,

O brilho

Intenso

Das safiras,

Que tem o efeito

De perfurar minha alma

Com um punhal

De luz

- Afiado e frio -,

Estilhaçando minha pobre emoção

Em mil fragmentos

- Irrecuperáveis -

E levantando borboletas,

Que alçam voo

Nas minhas entranhas,

Agitando meu coração,

Como um furacão

Que passa,

A estremecer,

Sem derrubar,

Os alicerces

Da minha razão.

Tua culpa

A culpa é tua
Se és tão fascinante
E se invades meus sonhos,
No meio da noite,
Como, se de assalto,
Quisesses tirar
Minha alma
De mim.
A culpa é tua
Se teu olhar
Faz de mim
Um escravo
Obediente
E humilde,
Que não quer se libertar
Da candura
Do teu jugo.
A culpa é tua
Se o teu sorriso
Me comove,
A ponto de me fazer
Esquecer de mim,
Perder o controle
Sobre minhas acções
E chorar
De emoção.
A culpa é tua
Se o meu coração
Dá saltos
Quando tu me despes
Com teus olhos
De mar,
Naquele instante
Pequeno
Em que finges
Que não te importas
E eu finjo
Que não percebo.
A culpa é tua
Se ao me perder
Em teus braços,
Achei pedaços
Dispersos
De ti
E ao te encontrar
Perdi-me,
Completamente,
Em ti…

Um lago

...E era eu
Um lago
De águas paradas,
- Imperturbável
No passar dos dias,
Escondendo segredos
Na profundidade
Do meu leito -,
Até que tu,
Brisa da manhã,
Vieste agitar
A superfície
Espelhada
Das minhas águas,
Com tua presença
Indelével,
Desvendando meus mistérios,
Com a avidez
De quem lê
As frágeis páginas
De um diário,
Escritas com a força
E com o fogo
Das emoções...

Esquizo-frenesi

- E o que tu pensas que é isso nas tuas mãos?

A pergunta não era somente retórica. Minhas mãos estavam pegajosas, sujas de sangue ainda fresco. Eu me sentia drenado, usado, dolorido. Há dias eu não conseguia me concentrar. Estava sem dormir direito, há algumas noites. A falta de sono já me causava delírios e eu não tinha ideia do que era real e o que era imaginário… ou alucinação.

Ele falava com a naturalidade e com a arrogância de sempre. Eu conhecia aquela ironia e não gostava nada. Estudei o ambiente em que me encontrava e não vi nada anormal, a não ser o rastro, quase invisível, que deixara ao entrar. Algumas gotas vermelhas haviam marcado uma trilha até onde eu me encontrava. Olhei-me no espelho à minha frente e quase não me reconheci. Meus olhos mostravam a loucura que nunca tive e havia profundas olheiras ao redor deles. Eu parecia velho e cansado. Logo eu, que tantas vezes havia proferido o quanto me orgulhava do facto de minha aparência esconder a minha verdadeira idade. Pensei em tomar um banho quente e me barbear. Precisava daquilo…

- Não se faça de santo. Achas que tentar me ignorar vai mudar o que fizeste? Não mesmo!

Será que ele não podia se calar, por uns instantes, somente? Minha cabeça doía. Precisava tomar algum analgésico e um estimulante. Qualquer coisa para me manter acordado por tempo suficiente. Odeio ficar na dependência destes químicos, mas não tenho saída e nem tempo…

- Tente…tente…quero ver se consegues deixar de me ouvir… Achas que podes te livrar de mim, assim tão fácil? Não lembras da outra noite?

Ele ria. E era o riso de um louco. Na outra noite, que mencionava, agora, com sarcasmo, ele havia se deitado na minha cama, perto de mim e me dito para não perturbá-lo, porque eu não ia conseguir vencê-lo. Meu corpo todo tremia, de medo e de frio, mas não tive coragem de enfrentá-lo, nem de puxar a coberta para cima de mim…

Eu só queria voltar a ser aquela criança que ainda tinha um pingo de fé e que acreditava em orações, que rezava quando tinha medo e adormecia tranquilo, livre para sonhar. Tornei-me um adulto amargo, sem fé, sem esperança e sem coragem de enfrentar meus próprios demónios. Mas não sinto saudades do meu tempo de criança. Não quero voltar a ser torturado pelos fantasmas que rondavam a casa, nem pelas vozes dentro do quarto, quando as luzes apagavam. Não gosto de acordar no meio da noite, sem saber onde estou…

Cheguei há pouco, da rua. Ele me perseguiu, por horas, pela cidade. Eu o via em cada esquina, em cada porta de bar de subúrbio que eu entrava. Quanto mais eu o evitava ou me escondia, mais inútil era o esforço. Parece que tinha um localizador posto em algum lugar do meu corpo… em algum lugar em baixo da minha pele. Quando se aproximava de mim, ele ria, saboreando os momentos em que me fazia sentir medo. E aquele riso… maléfico, escarnecedor, enlouquecido… aumentava na minha cabeça, como se ele tivesse o dial de um amplificador.

Peguei o carro e dirigi até a ponte, sobre a estrada. Parei no ponto mais alto e saí, fui até a amurada e não tive dúvida. Ele não ia me vencer. Mergulhei no vazio, mesmo sabendo que me jogava de encontro à morte. Eu via o chão se aproximar de mim e já respirava aliviado. Aquele pesadelo ia acabar ali mesmo…

…Só que não acabou. Ele mergulhou atrás de mim e me segurou pelo tornozelo direito.

- Ainda não. Tu ainda não tens o direito de morrer. A tua hora não chegou.

Ele dizia aquilo como se fosse o senhor da Morte… ou de meus dias.

Ao olhar para além das garras que me seguravam o tornozelo e me traziam de volta ao topo, foi que eu percebi que ele tinha asas. Asas de demónio. Negras. Enormes. Asas que me traziam de volta para a borda da ponte – longe da possibilidade de suicídio. Ele tinha controle completo sobre mim.

O que podia fazer um homem que tentava se suicidar e era trazido de volta à vida por um demónio? Voltei para casa, sem muitas esperanças. Eu só queria poder dormir. Quando entrei pela porta da frente, eu já não tinha mais forças. Ele estava de pé, à minha espera. E riu... Alto… Como um louco ri…

Olhei-o com desprezo. Eu já não sentia medo. Era impaciência que eu sentia. Me joguei no sofá da sala e me entreguei ao cansaço. Fechei os olhos. Já considerava que sonhar seria melhor que aquele pesadelo que eu vivia acordado. Foi então que uma ideia me veio à mente. Eu poderia ter uma saída… mas teria somente uma tentativa.

Levantei-me e fui até a cozinha. Ele não me seguiu. Peguei a maior e mais afiada faca que havia na gaveta e voltei à sala. Ele ainda estava lá, no mesmo lugar. Olhou-me como se uma faca enorme na minha mão fosse a coisa mais natural do mundo. Eu não pensei duas vezes. Com um movimento rápido, perfurei logo abaixo da linha do esterno, perto da última costela esquerda. Ele apenas riu.

Puxei a faca, com as duas mãos, joguei-a no chão da sala e vim directo para o quarto onde estou agora. Eu ainda o ouço… Ele fala e escarnece de mim.

- O que tu pensas que é isto, nas tuas mãos, afinal?

Ele repetia a frase, no meio daquela confusão toda na minha cabeça.

- Olhe para si mesmo. Tu não passas de um farrapo humano, que nem consegue se livrar de seu demónio. Olhe bem para o que fizeste…

Eu não entendi o que ele queria dizer. Olhei em volta. O rastro vermelho era tão subtil, que parecia nem existir. Minhas pernas fraquejaram. Aquela mancha, sobre o tapete do quarto, aumentava à minha volta... Passei a mão na minha camisa e percebi que estava encharcada e pegajosa. Uma pontada de dor partia de um ponto, abaixo do esterno, um pouco para o lado esquerdo, de onde o sangue escorria sem trégua.

Minha visão começou a ficar turva e a risada dele, ao perceber que eu ia me perdendo, se tornava cada vez mais distante. O que eu sentia, finalmente, era uma paz e um silêncio confortante. Uma sensação que não se parecia nada como o frenesi das noites anteriores. O quarto escureceu, devagar e, então, não o ouvi mais…

Pandemónio (na casa de descanso) - Epílogo

- …E não poderia ter revelado isto antes? Me desculpe a impaciência, mas é-nos absolutamente necessário ter ciência das condições médicas das pessoas que entram por aquela porta e aqui vivem. Como é que isso passou, sem que tomássemos conhecimento? Isto é inadmissível. É muito grave.

A directora se sentia cansada e preocupada ao mesmo tempo.

- Ele diz que consegue perceber quando uma crise se aproxima e se prepara. É quase como entrar em depressão. Isolar-se é uma forma de defesa. Se sentir que não há necessidade de incomodar ninguém, prefere ficar à margem, até a crise passar. Afinal, a medicação deveria ajudar a retardar a evolução da doença.

A enfermeira-chefe sabia que não era bem assim. Repetia o que ele lhe havia dito, mas não concordava com o discurso. A medicação não impedia a evolução da doença. Era preciso mais que o isolamento e o remédio, para retardar o progresso. Ele necessitava de um acompanhamento mais de perto. Ela sabia que o facto de exercitar, bastante, o cérebro era um bom sinal. Ele desenhava, pintava, escrevia, lia e ainda tinha as cartas de tarot e o computador… Não se sentia nenhum inútil e não era um covarde. E até que enfrentava a condição com muita coragem e cabeça fria. Mas isso não era suficiente. Ela tinha uma influência sobre ele e tinha que se aproveitar desta. Precisava mantê-lo sob constante vigilância, tentando, entretanto, não ser invasiva à rotina dele.

A directora, por seu lado, tratou de fazer suas pesquisas acerca do historial da doença, com o médico que assinara o diagnóstico e que havia sido emitido mais de dois anos atrás. O médico – o mesmo e único homem, que um dia visitara, incógnito, o velho, na Casa de Descanso - confirmara que não havia sido consultado desde então. Se o paciente tomasse a medicação e tivesse acompanhamento adequado, a doença poderia evoluir mais vagarosamente. Era necessário fazer uma reavaliação, com toda certeza.

O velho passava boa parte do dia observando, distraidamente, o movimento no portão de entrada. Sentava-se no habitual banco de madeira, em baixo da árvore no pátio, com o gato a lhe fazer companhia. Nestes últimos dias, parecia normal, embora um pouco mais introvertido que de costume. Parecia que se preocupava em não deixar a enfermeira-chefe mais aflita que já estava. Prometera a ela que se cuidaria melhor. Ele se deixava levar, por gostar dela mais que conseguia controlar e por tentar prolongar aquela atenção por tanto tempo quanto possível. Quanto mais lúcido estivesse, mais desfrutaria da companhia dela. E ele sabia que seu tempo começava a ficar curto.

A enfermeira-chefe se perguntava como a relação com o gato não era afectada pelas crises do velho homem. Que estranha conexão havia entre eles, que nem a doença conseguia enfraquecer? Enquanto o bichano estivesse por perto, ela se sentia segura e, tinha certeza, ele também.


O velho abriu a janela, para deixar circular um pouco de ar dentro do aposento. Quando abriu a porta, não havia ninguém do lado de fora, no corredor. Ginger, o gato, se espreguiçou e se preparou para sair da cama, acompanhando o velho companheiro, que estivera se aperaltando por quase uma hora. O velho, porém, lhe diz:

- Hoje não, meu amigo. Hoje, eu vou sozinho.

O homem havia se vestido como se fosse sair para um passeio. Ele havia arrumado o quarto com esmero, deixara a caixa de areia devidamente limpa e trocara a água e a comida do gato. Com um olhar crítico, dá uma última avaliada no quarto e faz um carinho no animalzinho, que ronrona de satisfação, olha-o, sereno, como se compreendesse e se aninha sobre o travesseiro, apoiando a cabeça sobre as patas dianteiras, cruzadas. O homem sai, então, sem trancar a porta do pequeno apartamento.

O sol já ia alto no céu de Primavera, quando ele caminhou, corredor afora, na direcção da porta da varanda, que recebia uma brisa suavemente fresca, àquela hora da manhã. As pessoas estavam ocupadas, tomando o lanche da manhã e não perceberam quando ele passou pela porta de saída e atravessou, tranquilamente, o pátio. O homem cruzou o portão, cujo movimento havia observado, por semanas, virou à esquerda e saiu pela calçada afora a assobiar uma velha canção conhecida sua.

“And it was cold and it rained so I felt like an actor
And I thought of Ma and I wanted to get back there
Your face, your race, the way that you talk
I kiss you, you're beautiful, I want you to walk”…*


Poucos minutos depois, a enfermeira-chefe entra e vê, somente, o gato deitado. As orelhas do bichinho se movem, levemente, na direcção do ruído que ela faz. A mulher sorri e balança a cabeça, como se desaprovando aquela organização no quarto do velho. Ela percebeu que um único detalhe conspurcava a cuidadosa arrumação: dentro da lixeira jazia um pedacinho de papel, amarelado pelo tempo e dobrado em dois. Ela apanha-o, desdobra-o e lê a curta mensagem. Uma letra miúda e rebuscada mostra um endereço electrónico. Não é a caligrafia do velho, ela reconhece.

Ela sai, vai à saleta dos computadores e envia uma breve mensagem, por e-mail, ao endereço escrito no papel. Levanta-se, arruma a cadeira e sai. Já ia à porta, quando ouviu o computador dar alerta de mensagem chegando. Volta-se e lê: “o provedor não conseguiu encontrar o destinatário”…

- Algo não está certo. Seria somente uma lembrança, guardada com carinho? E se fosse…

A mulher conecta, então, o Messenger, digita o mesmo endereço escrito no papel e envia uma mensagem. Era um tiro no escuro, mas poderia dar resultado… Ela ouve o som de vozes se aproximando e sai da saleta, para não ter que dar explicações a ninguém.

Já no quarto, seus olhos pousam sobre um livro, cujo autor ela desconhecia e que havia sido deixado em cima de sua escrivaninha. Sobre o mesmo, havia um envelope fechado, com o nome dela, desenhado com esmero, como se fosse um exercício num caderno de caligrafia, com a letra cuidadosa do velho. Ligeiramente apreensiva, ela abre o envelope e retira uma pequena mensagem escrita, quase em código."Use a intuição e não tenha medo do desconhecido. As respostas estão lá: basta concentrar-te." Ela franze o cenho, mas compreende o que ele queria dizer.

A mulher abre uma gaveta, fechada à chave e de lá retira uma pequena caixa azul. Dentro da mesma, envolvido num pano quadrado de cetim roxo, está o deck de tarot – o presente dado pelo velho amigo. Ela vinha se esmerando no estudo da leitura das cartas, mais para agradá-lo, que para seu próprio proveito. A curiosidade queria controlar suas atitudes, mas ela tinha receio do que pudesse encontrar, quando começasse a descobrir coisas, para as quais não estivesse preparada. Era como se entrasse no oceano, mas tivesse medo de nadar. E ela não conhecia a profundidade daquelas águas.

Antes de continuar seu pequeno ritual, volta-se e tranca a porta atrás de si. Ela abre o pano em cima da escrivaninha e escolhe, no maço, uma carta para ser o “Significador”, perguntando-se se o velho seria representado pelo Ermitão – um homem solitário, sábio e prudente – ou pelo Imperador – um grande guerreiro, na hora da parada, protegendo os seus bens. Por fim, decide pelo Rei de Paus, por ser um homem mais velho e um Senhor do Ar: um grande mestre – que é como ela o via.

Em seguida, coloca a carta escolhida no centro e embaralha as outras, sete vezes, com cuidado. Parte em três, recolhe a partir do monte à direita, depois o da esquerda e, por fim, o do centro. Uma a uma, as cartas começam a deixá-la desconfortável. Por cima do significador veio a carta chamada Morte: a grande mudança. Esta era uma carta que as pessoas interpretavam muito mal. Talvez pelo nome, disse-lhe, certa vez, o velho. As pessoas têm medo da morte e temem esta lâmina, mas ela é positiva. Tem uma outra que parece menos malévola e é muito mais nefasta…

As cartas foram se sucedendo e seu coração apertando a cada interpretação. Dois de paus, na posição do futuro próximo: viagem curta; encontro com o mestre. A combinação da sequência final, porém, pareceu densa demais: o Enforcado, o Louco e a Torre: o fim de um sacrifício, a incerteza e a destruição… Ela nunca soubera interpretar direito a carta do Louco. Seria incerteza, ou um passo contra o desconhecido?

Pousou os olhos sobre a última lâmina: a Torre – a única carta realmente negativa de todo o deck – mais nefasta que a da Morte. Enquanto esta última significava apenas uma grande e radical mudança, a Torre significava a destruição... ou algo pior…

Foi então que ela entendeu… Levantou-se depressa e saiu para o corredor. Lá fora, as mulheres e também os homens estavam em polvorosa outra vez, falando todos ao mesmo tempo. As vozes, cada vez mais estridentes, pareciam aumentar à medida que ela se aproximava do centro do furacão acontecendo na sala principal, com a determinação de alguém que enfrenta uma tempestade. Do outro lado, perto da porta da saleta dos computadores, o olhar da directora, exasperado, lhe dizia tudo, sem que uma palavra proferisse.

No meio da confusão, ela soube. Duas lágrimas saltaram, sem cerimónia, de seus olhos azuis… O velho transformara a casa de descanso em pandemónio, mais uma vez…


No quarto, o gato, deitado no costumeiro lugar, fecha os olhos, tranquilo… Poucos minutos depois, dorme o sono dos justos. Instintivamente, se encolhe e vira a cabeça, deixando a parte de baixo virada para cima, como tantas vezes fazia – o que divertia o velho – quando quase pedia um carinho e uma coçada no queixo e pescoço…


A directora ouviu o som característico, conhecido, a vir do computador, na saleta. Aproximou-se e viu a mensagem a piscar na tela do computador. Com um click sobre a tela, abriu o Messenger e recebeu uma mensagem: olá, meu amado amigo… Já estava com saudades…

No canto superior, viu a foto de uma mulher, aparentando uns cinquenta e tantos anos, cujos olhos azuis ela reconheceu imediatamente. Intrigada, leu o nome que o destinatário usava. O mesmo sobrenome da enfermeira-chefe…

* Excerpt from (Five Years - David Bowie - 1972)

Em anjos...

Enquanto tuas asas
De luz
Refrescavam a febre
Que eu sentia
Em minha alma,
O calor
De teus braços
Aquecia o frio
No meu coração...
O conforto
Em meu peito
Me fez pensar
Em anjos,
A proteger-me
De perigos
Que minha emoção
Poderia sofrer
E me deixei envolver
Pelo aconchego
Do abraço,
Me abandonando,
Sem reservas,
Ao encanto
Daquele momento,
Desejando,
Secretamente,
Que o tempo parasse
De contar.
Eu só queria
Poder ficar, ali,
Eternamente,
Nos teus braços;
- Me abandonar,
Me deixar levar –
Ser um pensamento
Solto
No vento;
Ser sempre uma lembrança
Destes pequenos momentos,
Que nunca duram
O suficiente,
Para ser demais:
As pequenas eternidades
Do coração…