De Jacinto (Parte 1)

O ar da manhã estava bastante fresco, quase frio, apesar de ainda estar na alta temporada de verão.

O homem passou as duas mãos pelos cabelos loiros bem tratados, tentando mantê-los minimamente arrumados, apesar da dificuldade em domá-los contra o vento que soprava do mar. Supondo que estivesse sozinho, ele tirou a camiseta, tênis e shorts e depois deu um jeito de amarrar o cabelo em um coque, no topo da cabeça. Atravessou as areias brancas, caminhando com confiança em direção às águas, tão límpidas e frescas, de cor verde-esmeralda e mergulhou onde as ondas quebravam...

Depois da corrida que havia feito ao longo da praia, como normalmente fazia, enquanto ficava na casa de verão, por um mês inteiro, na alta temporada, aquela sensação era refrescante e revigorante.

Alguns minutos depois, quando saiu do mar, percebeu que não estava sozinho, afinal. O homem olhou para onde havia deixado suas roupas e caminhou pela areia fina, naquela direção.

Não tentou esconder, nem cobrir seu corpo nu. Simplesmente pegou sua camiseta e esfregou pelo torso e ombros, com a intenção de secar-se um pouco e vestiu os shorts, novamente. Foi só então que falou, finalmente, enquanto juntava os calçados, já pronto a voltar para casa.

***

“Demons are back, demons are back once again,

Fighting them off, I’m fighting them off once again,

It's hard for me, but I'm trying”… (Adam Evald; “That Day”)

(Demônios estão de volta, os demônios estão de volta, mais uma vez,

Lutando contra eles, estou lutando contra eles, mais uma vez,

É difícil para mim, mas estou tentando”)… (Adam Evald;“ That Day ”)

- A história deste videoclipe é muito triste.

- É, mas eu gosto da música... muito...

- Uma música melancólica. Eu me pergunto o que aconteceu com eles. Por que ela foi embora?

- Precisas, realmente, saber? Quando o amor acaba, acaba...

- Mas duas pessoas tão bonitas... A cultura popular nos diz que suas vidas deveriam ser perfeitas.

- Nenhuma vida é perfeita... infelizmente.

- Mas toda publicidade é baseada na crença de que é possível. E nós acreditamos nisso.

- Tu ainda acreditas neste tipo de conto de fadas? Faz muito tempo que eu não acredito em qualquer relacionamento perfeito.

- Mas funciona!

Ele pensou naquilo por um par de segundos.

- Pode funcionar... talvez... por um tempo...

Levantou-se e saiu da sala, em direção à varanda. A noite estava agradável e tranquila. Podia-se ouvir o oceano rugindo, à distância, como se a convidar à uma conversa.

Ele, então, decidiu dar um passeio. Precisava pensar, respirar um pouco de ar fresco e se deixar levar pela noite de verão e pela brisa do mar... em seu mundo íntimo e privado.

***

- Sabes muito bem que não funciona assim. Não é apenas a minha vontade que conta nesta situação. Eu não posso machucar pessoas que não têm nada a ver com isto.

- Vais ter que, eventualmente, machucar algumas, mesmo sem querer, neste processo.

- Espero que não.

- O que vais fazer, então? O que tu queres fazer, afinal?

- Eu não sei. Eu tentei chegar a algum lugar e tudo que eu consegui foi chegar a um beco sem saída.

- Vais ter que encontrar um caminho. Ou então vais ficar louco.

- Não me pressiones deste jeito.

- É meu trabalho empurrar-te para fora desta zona de conforto. Tu te estás acostumando demais à dor e à culpa... e à tristeza... Para além daqueles momentos de fuga, uma vez por semana, mais ou menos, não parece sobrar muito a que se apegar.

- É fácil dizer este tipo de coisas, quando se tem muito menos a perder.

Ele sorriu. Sabia do que o outro homem estava falando e sabia, também, que não era tão fácil quanto ele dizia, mas era o que poderia fazer, para ajudar.

- Nós precisamos ir. Já tenho outro paciente à espera.

A sessão de terapia havia terminado. O homem sentiu-se quase aliviado. Às vezes, aquelas reuniões eram bastante difíceis e muito stressantes, mesmo.

Quando saiu do consultório do analista, sentia-se cansado e triste... Havia muitas coisas em que pensar até o próximo encontro.

***

O ciúme é uma coisa muito perigosa. Pode embaçar o discernimento. E, às vezes, pode levar a coisas que faz-se sem pensar: atos arriscados e com a cabeça quente.

- Zéfiro?

- Sim. É o tal. Eu o conheço.

- Mas é um nome horrível! Quem ainda dá nomes destes aos filhos?

Ele riu. Estavam jogando o disco no campo perto do lago grande do parque da cidade. Alguns cisnes nadavam nas águas calmas, ali perto e eles pareciam estar em um mundo todo próprio.

Ele viu o homem vindo na direção de onde eles estavam. Havia um sorriso estranho no seu rosto, como se ele estivesse vindo com alguma intenção.

Por alguma estranha e intrigante razão, assim que o homem se aproximou, um vento inesperado começou a soprar e os cisnes ficaram inquietos e barulhentos, abrindo suas asas e esticando seus longos pescoços à frente.

- Zéfiro, não é?

- Isso mesmo!

Os dois amigos se aproximaram do recém-chegado e o cumprimentaram. O homem sorriu e se inclinou para frente, pegou o disco do chão e o entregou ao homem loiro.

- Posso entrar no jogo?

- Claro. Seja bem-vindo.

- (Aquele sorriso de novo... O que significa, afinal?)

***

- Como assim, "voltaram"?

- Voltaram... como aqui e agora, mais uma vez.

- Eu pensei que já havia acabado.

- Eu também, mas parece que não.

- Tens certeza disto?

- Tenho, sim.

- O que vais fazer, então?

- Ainda não sei... mas preciso fazer alguma coisa... e rápido!

- Mesmo… é melhor pensar em algo!

- Eu sei. Este não é o momento perfeito... e eu pensei que estava... Quero dizer, ainda há muitas coisas para resolver e, então, agora, isso!

- Coragem! Embora saibas que vais precisar de bem mais do que um simples esforço, agora!

- Eu sei…

Por alguma razão, sua mente voltou no tempo, quando tudo começou...

- Oh! Deus!

***

A Cruz Celta (Parte 2)

A mulher deitou uma carta abaixo daquelas que estavam ao centro. A base da cruz estava formada. Esta representava o fundamento da questão – o motivo real por trás da situação. A mulher franziu o cenho e olhou o homem sentado à sua frente, que percebeu logo a mudança em seu semblante. Ele não sabia o que a leitura revelava… mas a mulher compreendeu de imediato. Uma carta bastante cruel, o Nove de Espadas predizia desolação, fracasso, engano, malogro, desespero, medo, dúvida e vergonha. Ela pensou, por uns momentos, antes de dizer:

- Muitas espadas… Uma vida com muitas decepções. Esta aflição tem um sentimento de culpa muito pesado, não tem?

O homem, cujos olhos pareciam não conseguir esconder alguma tristeza profunda, observou as veias e o desenho das linhas de suas próprias mãos e deu um longo suspiro. A mulher perguntou-se quanta dor poderia ter originado aquele comportamento defensivo…

- Eu não preciso de um irmão. Não foi para isso que eu casei… Nós somos bons amigos, mas isto não me é suficiente.

O homem resmungou um ‘humm’ e ficou quieto, a olhar as bolhas na espuma branca a reflectir padrões coloridos de difracção da luz que infiltrava-se pela pequena janela acima de sua cabeça. Naquele momento tinha muitas dúvidas e desconfianças, que pareciam aprofundar-se cada vez mais, com o passar do tempo. Não queria fazer acusações injustas, nem deixar-se cair num jogo do qual poderia arrepender-se, se falasse o que não devia, antes do tempo.

Aquela conversa não tinha nada de descomprometida. Apesar de estarem, os dois, dentro de uma banheira num hotel em meio a uma estância de férias, a intimidade que partilhavam no começo do casamento, havia desaparecido há muito, quando ele, instintivamente – antes de confirmar, com seus próprios olhos - percebera que havia algo errado na relação.

Como dizer, sem correr o risco de errar, que haviam muitos sinais aparecendo, de que a situação entre eles já estava desgastada demais para ser remendada e permitir-lhes dar a volta por cima? Quando há uma suspeita daquelas, já não há volta atrás…

A mulher levantou-se quieta e, tomando a toalha, enrolou-a no corpo, saiu do banheiro rusticamente decorado e foi para o aposento contíguo, no confortável quarto do hotel, onde passavam um fim-de-semana prolongado, longe da agitação do dia-a-dia na cidade. Quando o homem cruzou a porta que separava os dois aposentos, ela já estava vestindo-se para o jantar. O assunto ficou em suspenso para discussão, mais tarde, talvez, mas não caiu no esquecimento.

Poucas semanas após, um outro incidente dava-lhe a certeza que precisava, para responder ao comentário feito na banheira do hotel.

À direita outra carta é colocada. A Dama de Paus. Uma mulher astuta e subtil – provavelmente a que o fizera passar por maus momentos. Naquela posição, representando o passado recente, caracterizava uma situação que, apesar de muito importante, já perdera sua validade, e, justamente por isso ele precisava abrir mão daquilo que a carta representava, antes da integração efectiva dos novos aspectos de sua vida futura.

Os dois homens estavam sós, já ao final do jantar. O terceiro deles havia pedido licença e saído para atender o telefone.

- Recebeu ou não recebeu, afinal?

Os olhos claros do rapaz inquiriam o outro, quase desesperadamente, mostrando até uma certa agressividade, como se a implorar ao outro que acreditasse em suas palavras e confirmasse a suspeita, que ele agora apresentava em evidências.

- Sim. Recebeu. Mas flores podem ser qualquer coisa; de qualquer um… uma cortesia de um cliente, por exemplo.

- E tu acreditas nisso que estás a dizer-me, por acaso?

- Não sei em que acreditar, para falar a verdade. Preciso investigar melhor.

- Agora não posso dizer mais nada, mas eu já sei disso há tempos. Melhor conversamos sobre esse assunto numa outra hora. Se eu fosse tu, entretanto, não confiaria, nem nela, nem em certas amizades...

Seu olhar desviou-se para o homem de cabelos escuros que vinha se aproximando, a sorrir, com o telefone na mão.

- Estão de cochicho, vocês dois?

Os dois homens riram, sem se olhar e cederam lugar ao café que o rapaz que atendia a mesa servia-lhes naquele momento.

Na mente do homem de cabelos castanhos, porém, ele sabia que o outro estava certo e que apenas confirmava uma das suas muitas desconfianças. E qual a intenção por trás daquela certeza? Amizade, pura e simples, ou algo mais? Ele começava a desconfiar de tudo e de todos…

À esquerda, completando o braço horizontal da cruz, a mulher deitou a carta que representava o futuro próximo: um Dois de Ouros.

A parte principal da cruz celta estava pronta e concluía-se de uma maneira não tão evidente à mulher, mas completamente inteligível e transparente ao homem que a consultava, especialmente após haver-lhe sido explicado o que a sexta carta significava.

Aquela anunciava uma mudança harmónica, porém com ganhos e perdas alternados, assim como força e fraqueza, alegria e tristeza. Podia significar ainda uma mudança de actividade, uma viagem de visita a amigos. Também podia representar alguém que fosse diligente, mas não confiável de todo.

Os olhos do homem moveram-se para a esquerda, como se ele estivesse vendo o filme de seus últimos anos a passar diante de suas pupilas, com uma precisão que ele nem sabia que podia ter.

As peças do quebra-cabeças começavam a encaixar-se, uma a uma, de maneira muito mais evidente, agora que ele via a situação de fora. Sabia que os tempos que estavam por vir não iriam ser fáceis, mas aquela carta dava-lhe um certo alento.

Ele ficou em silêncio, a recordar… e a pensar no que havia ouvido. Sentiu-se – e não pela primeira vez - culpado por haver deixado a situação estender-se tanto e por tanto tempo…

- Altos e baixos, disse ela. Eu já estou habituado a muitos altos e baixos… para falar a verdade, demasiadamente acostumado.

Ele não estava devidamente familiarizado, porém, com a cartomante ou suas cartas dispostas em forma de cruz celta. A leitura ainda não estava terminada. Enquanto a primeira parte, a cruz em si, mostrava a situação que o trouxera ali e tudo que a circundava, a segunda parte, dava indicações para uma saída… ou assim era esperado que o fizesse.

A mulher começou, então, a abrir a nova sequência de cartas, que eram dispostas ao lado direito da cruz já montada e de baixo para cima.

Bem abaixo, no início da nova fileira, veio a primeira, representando a personalidade do querente. Ele conhecia aquela carta, de outros tempos: o Eremita. Ele não tinha muitas dúvidas sobre a interpretação, mas a mulher pareceu surpreender-se. Com aquela representação ele concordava mais. Havia-se fechado em si mesmo, a procura de um caminho; de uma saída. Passou a confiar somente em si mesmo.

O desenho na lâmina mostrava um homem velho, vestido com uma túnica clara e um capuz a cobrir-lhe a cabeça, tendo na mão direita uma lanterna, a iluminar o caminho que havia diante de si e, na mão esquerda, um cajado. Ele olhava para baixo do alto de monte, onde estava de pé.

- Pelo menos há uma luz…

- Há. E há necessidade desta parada, para avaliar bem o que deve ser feito, no futuro... e sem pressas.

O homem assentiu e voltou a ficar em silêncio. Tempo… sempre o tempo…

Ela então tirou a próxima carta e colocou-a acima da anterior. Desta vez, representava o caminho que envolve a situação: os Amantes. Ele riu. Ela não. Ele viu, então, que estava enganado em tentar interpretar a lâmina superficialmente e tão somente pelo desenho mostrado.

Outros Estudos em Vermelho e Azul (Epílogo)

- Ela estava comigo. Quando o telefone tocou, ela inventou uma desculpa. Teve que inventar… Sentiu-se culpada, mas já não havia o que fazer. 

- Ela não faria isso comigo…

Mas uma pontada de dúvida e dor abriu caminho na mente sofrida do jovem rapaz.

- Mas fez. Estava carente e a oportunidade apareceu. Todas as pessoas são assim. Não tentes enganar-te… sabes bem que sim…

Misha sorriu. E seu sorriso pareceu muitíssimo sarcástico.

- Por que estás fazendo isso?

- Como eu já havia dito, para provar um ponto. As coisas e as pessoas não são o que parecem.

O rapaz, visivelmente afectado pela notícia, quase deixou cair a louça que havia recolhido da mesa, alguns instantes antes. Sentiu-se sozinho, usado… e traído. Um peso enorme caiu-lhe sobre os ombros e ele sentiu-se, subitamente, cansado. Virou-se para sair na direcção da cozinha, quando o outro disse-lhe:

- Traga-me uma daquelas natas, que me parecem tão frescas e apetitosas, por favor. De repente senti uma vontade enorme de comer uma delas.

Misha sorriu outra vez; um sorriso aberto e enganador; calculado, como as suas estudadas acções de sedução. 

Aquele sorriso pareceu, ao outro, uma grande provocação. O rapaz saiu, sem dizer nada mais. 

- Que se fodam as natas… 

O imprecativo saiu sem censura de sua mente, enquanto levava a louça suja para a cozinha do Café. Que outro se encarregasse de servir-lhe as natas…

(Grande filho da puta!)

***

- Senti-me mal e culpada. Fui fraca e deixei-me levar por uma situação, que podia facilmente controlar.

- Estavas carente e insegura...

- Não diminui a minha responsabilidade, nem o sentimento de culpa. Que burra eu fui!!! Olha só no que deu…

A terapeuta tentou não rir-se da atitude dela.

- Culpar-te, não vai resolver nada, nem trazer ninguém de volta. Sabes disso.

- É. Eu sei muito bem…

- Então, aceita e toca a vida adiante. Concentra-te no que seja importante, neste momento…

- Na morte… e no mistério que ficou…

Os olhos da investigadora pareceram levá-la para longe dali. A terapeuta observou-a franzir o cenho, como se estivesse vendo algo que não havia percebido antes…

***

- Como é que ele soube?

A mulher, visivelmente alterada, mostrava a mensagem no visor do telefone: “Dói. Muito!”

- Não sei. Por que tu achas que eu tenho alguma coisa a ver com isso? 

- Não sejas, cínico, Misha. O que foi que tu disseste a ele?

- Eu disse-lhe que podia acabar com a sua dor… se ele deixasse…

- O quê?

- Mas ele não quis ouvir-me. Disse que não queria nada de mim… nem comigo…

- És louco, ou o quê?

- Por quê? Ele até que era bem interessante…

Misha riu. Estava a provocar a mulher, que parecia não gostar, nem um pouco, da brincadeira.

- Deixe de ser asqueroso! Ele não é da tua estirpe!

- Não?!? Tens certeza disso? Olha que ele não foi tão indiferente ao beijo que eu dei…

Ela levantou a mão e ia dar-lhe uma sonora bofetada, mas ele foi rápido o suficiente para segurar-lhe o pulso, antes que fosse atingido. Chegou bem perto da face dela e riu-se. Olhou-a nos olhos e disse, bem devagar:

- Eu teria me divertido muito com ele, assim como diverti-me contigo. Aqueles olhinhos tristes iam ter uma alegria, que ele nunca imaginara ter… mas ele... digamos que desistiu, antes de saber.

- Solte-me, seu grande… porco! Sacana idiota!!!

Ela levantou o joelho, num gesto defensivo e atingiu-o numa parte delicada, entre o alto das duas pernas, levando-o a perder o controle e cair ao chão, urrando e contorcendo-se de dor. 

- Vaca!

- Vá para o inferno, seu filho da puta!

A mulher saiu, fumegando, pela porta afora, com o peito arfando, cheia de asco e revolta, deixando o agressor jogado no meio da sala. 

Ao cruzar a soleira e puxar a porta atrás de si, ainda ouviu um misto de gemido de dor com uma gargalhada de deboche, do rapaz loiro e de olhos azuis, tão profundos quanto o Oceano Pacífico, mas com a alma tão fútil quanto a de um anjo caído.

- Vais pagar por esta…    

***

- O que tu queres aqui? Vá embora!

- Vim trazer-te uma garrafa da melhor vodka russa que há. Ajuda a aliviar a dor.

- Por que tu achas que eu quero alguma coisa, que venha de ti? Já não fizeste mal suficiente? Ainda não estás contente? Tens que destruir tudo que tu tocas?

- Deixa-me entrar e conversamos. 

Ele abriu aquele seu sorriso estudado e segurou o braço do rapaz que estava a bloquear sua entrada no pequeno apartamento onde morava. O outro reagiu imediatamente.

- Saia já daqui!

Levantou o punho e deu um soco contra o vazio, pois Misha conseguiu esquivar-se rapidamente. Quase imediatamente, aproveitou-se da vantagem, deu um golpe certeiro, com a mão cheia e aberta, no peito do rapaz, que perdeu o equilíbrio e caiu, por cima da perna, que Misha colocara à frente, propositadamente. Meio corpo caído para dentro do apartamento foi o suficiente para permitir que entrasse, sem dificuldade, com a garrafa de vodka, cheia, na mão. A porta fechou-se, assim que o outro levantou-se, ainda meio desnorteado.

***

- É melhor vir aqui urgentemente… acho que estávamos bastante enganados.

- Como assim? Enganados?

- O resultado da autópsia saiu. A ‘causa mortis’… não foi o que pensamos inicialmente.

- Já estou a caminho.

A mulher desligou o telefone e entrou no carro, apreensiva. Em sua cabeça, milhares de perguntas, sem resposta, iam-se formando, enquanto conduzia, quase instintivamente, até o laboratório da Polícia.   

Pela janela, as imagens iam passando, num show de slides vivos, enquanto em sua mente as impressões, sensações e sentimentos atropelavam-se, como se quisessem manifestar-se todas ao mesmo tempo.

Sombra… Crianças correndo... Sol... Árvore... Vidro e concreto... Muro... Hidrante… Sombra... Carro parado… Meninas, vestidas com uniforme da escola, a rir alto... Semáforo... Vermelho... Dor… Céu azul… Muita dor… Avenidas… Aço, concreto e vidro… ângulos rectos… esquinas e cruzamentos com sinais em vermelho… Sangue… Morte… Suicídio? … Homicídio? … Acidente?... Por quê?

***

- Nunca vamos conseguir provar que foi crime. O nível de álcool no organismo dele era demasiadamente alto. Estás a ver esta marca? 

Ela confirmou, ao ver a marca de uma batida na têmpora do rapaz morto. O médico legista apontava uma grande lesão, causada por uma superfície em ângulo recto, como numa quina de algo.

- Ele caiu, bateu com a cabeça, enquanto ia em queda e estatelou-se na calçada. Encontramos uma marca de sangue numa das sacadas da escada de incêndio. Pelo jeito, é mais que uma simples teoria. Só não conseguimos saber se houve intervenção de alguém… se foi empurrado ou algo assim. Não há nenhuma evidência no corpo, que demonstre isso. Procurei em tudo, mas não encontrei absolutamente nada. Jamais saberemos a verdade, pelo que pude deduzir…

Mas algo nela dizia que alguém tinha mais a ver com o ocorrido, que as evidências conseguiam demonstrar cientificamente.  

***

Quando a mulher entrou no “Templo”, já era o final da tarde. A iluminação dentro do grande salão trouxe-lhe memórias de um tempo que pareceu-lhe, de repente, tão distante. Uma estranha nostalgia fê-la olhar tudo com outros olhos. Era, agora, uma investigadora de polícia, em busca de respostas. Não estava convencida da inocência de ninguém… nem da dela mesma… 

Dirigiu-se ao bar, no centro e perguntou ao servente, que já conhecia:

- Tens visto Misha? 

- Faz algum tempo que não aparece por aqui. Dizem que voltou para o lugar de onde veio, mas quem poderá dizer com certeza?

***

Sentado à minúscula janela, o rapaz de olhos azuis olhava para fora, atento aos movimentos na pista do aeroporto. Temia que a qualquer momento a polícia invadisse a nave e o levassem para uma sala de interrogatório. Apesar de a temperatura estar regulada para cerca de 21 graus, Misha suava.

Quando as portas fecharam de vez e o avião ganhou a pista, em alta velocidade e levantou voo, deixando para trás a terra em que viveu por uns bons anos, Misha fechou os olhos e expirou, aliviado.

Em seus olhos, a imagem do rapaz, visivelmente bêbado e fragilizado, sentado no chão da sala, ainda estava bastante vívida. Seus braços estavam enlaçados a volta daqueles ombros, enquanto o outro chorava, angustiado, como uma criança. Misha aproveitou-se do momento e beijou-lhe, delicadamente, os lábios. O rapaz não o rejeitou, a princípio. Deixou-se levar por uns poucos segundos…

- Teus lábios são mais doces e macios que os dela…

O jovem afastou-se, indignado, passando a manga da camisa sobre a boca. Enojado, tanto pelo que acabara de fazer, quanto pelo que ouvira, saiu pela porta que ia até a sacada. Misha seguiu-o, agindo naturalmente, como se fora a coisa mais natural do mundo.

- Não há nada de errado com isso. Foi somente um beijo... 

- Afasta-te de mim. Já não basta o mal que causaste? Tens que destruir tudo que tocas, até o mais ínfimo detalhe?

Misha estendeu a mão, mas o outro reagiu com violência e um tanto de asco. Ele insistiu em se aproximar. Ao tentar afastar-se, sem ter consciência exacta de onde pisava, o rapaz chegou-se para trás, tropeçou num pequeno degrau e perdeu o equilíbrio, batendo contra a grade de ferro que protegia – muito mal – quem estivesse na pequena sacada. O efeito do álcool impediu-o de segurar-se, fê-lo perder o controle e cair… da sacada do quinto andar, contra o cimento frio e duro da calçada, batendo, durante a queda, na escada de incêndio.

Uma poça de sangue começou a formar-se à volta da cabeça do rapaz caído.

Misha abriu os olhos. A comissária de bordo vinha pelo corredor, com o carrinho de bebidas.

- O senhor deseja alguma bebida?

- Sim. Por favor. Uma vodka.

- Gelo?

- Não. Pura! 

***

Fim de tarde à beira do rio. Debruçada no ‘guard rail’, a mulher olhava um ponto distante, sem realmente ver, além da outra margem, onde uma construção com estranhas janelas coloridas erguia-se, distinguindo-se das outras edificações à volta. O vento, que soprava contra sua face e jogava-lhe os cabelos para trás, secava-lhe, ao mesmo tempo, as lágrimas recém-choradas. 

Uma dor corroía-lhe por dentro, sem piedade… a dor que misturava ódio, culpa, saudade e impotência, diante do maior algoz da vida: a própria morte. A terapia havia-a ajudado a passar aquela fase de perda e culpa, mas não conseguira fazê-la deixar de pensar no grande erro que cometera. 

Em sua cabeça, a recordação daquela última noite, ainda estava muito viva. Os detalhes, ela lembrava que os revivera, inúmeras vezes. As lembranças estavam tão nítidas, como se estivessem acontecendo naquele momento. Ela fechou os olhos. Um leve ruído a fez voltar a cabeça. 

- Desculpe. Sabe onde fica o “Templo”? 

Ela virou-se automaticamente, saindo de uma espécie de transe. Quase sem perceber, olhou directamente nos olhos azuis do rapaz, que vestia uma t-shirt vermelha e que estava em pé, ao seu lado, exibindo um estranho sorriso nos lábios… A sensação de borboletas, batendo as asas em seu estômago, lançou-lhe um sinal de alerta, que ela decidiu ignorar. 

O rapaz repetiu a pergunta: 

- Sabe onde fica o “Templo”? 

Ela simplesmente respondeu, sorrindo: 

- Sei…